{"id":125756,"date":"2026-04-10T00:02:00","date_gmt":"2026-04-09T22:02:00","guid":{"rendered":"https:\/\/www.ocean4future.org\/savetheocean\/?p=125756"},"modified":"2026-04-01T18:13:06","modified_gmt":"2026-04-01T16:13:06","slug":"storie-di-mare-il-dragamine-vischio-5542-e-la-vigilanza-pesca-nel-mammellone-di-renato-vigilanti","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.ocean4future.org\/savetheocean\/archives\/125756","title":{"rendered":"Storie di mare: Il Dragamine Vischio (5542) e la Vigilanza Pesca nel \u201cMammellone\u201d di Renato Vigilanti"},"content":{"rendered":"tempo di lettura: <\/span> 10<\/span> minuti<\/span><\/span>

.<\/span><\/p>\nlivello elementare<\/span><\/a>\n

.<\/span><\/p>\n

ARGOMENTO: MARINA MILITARE<\/span><\/strong>
\nPERIODO: XX SECOLO<\/span><\/strong>
\nAREA: MAR MEDITERRANEO<\/span><\/strong>
\nparole chiave: Vigilanza pesca, dragamine Vischio<\/p>\n

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Prologo<\/span><\/strong>
\nCi sono storie che non appartengono a una sola nave, n\u00e9 a un solo equipaggio. Sono storie che vivono nel legno dei ponti, nel rumore sommesso delle macchine, nel sale che brucia la pelle e nel silenzio profondo del mare aperto. Storie che, a distanza di anni, tornano a galla tutte insieme, identiche nei gesti, nei ritmi, nelle emozioni, anche se vissute su scafi diversi e sotto bandiere di bordo differenti. Questo racconto nasce all\u2019interno del gruppo di Facebook \u201cDragamine Vischio\u201d, dove si ritrovano uomini che su quella nave hanno vissuto una parte importante della propria vita di mare. Ma mentre lo rileggevo, ho capito che non parlava solo del Vischio, parlava di tutti i dragamine, di tutte le vigilanze pesca, delle lunghe navigazioni, delle notti stellate, dei turni di guardia, della fatica condivisa e di quella fratellanza silenziosa che solo chi \u00e8 stato imbarcato su queste unit\u00e0 pu\u00f2 comprendere fino in fondo. Sono convinto che molti di voi, leggendo queste righe, ritroveranno gesti familiari, situazioni gi\u00e0 vissute, sapori e odori che non se ne sono mai andati davvero. Cambiano i nomi delle navi, cambiano i porti, ma il mare – quello no – resta sempre lo stesso. E uguali restano gli uomini che lo hanno servito. Questo non \u00e8 un racconto di nostalgia, ma di memoria condivisa.<\/span><\/strong> Un modo per fermare su carta ci\u00f2 che abbiamo vissuto allora, quando il tempo sembrava scorrere al ritmo delle onde e la vita era tutta racchiusa tra prua e poppa. Se, leggendo, vi capiter\u00e0 di sorridere, di annuire in silenzio o di sentire sotto i piedi un leggero dondolio che non c\u2019\u00e8\u2026 allora vorr\u00e0 dire che queste pagine hanno fatto il loro dovere! Buona lettura, marinai.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Il Dragamine Vischio (5542) e la Vigilanza Pesca nel \u201cMammellone\u201d<\/span><\/strong><\/span>
\nIl Vischio<\/span><\/strong> era l\u00ec, silenzioso, ormeggiato nel molo militare di Trapani. Lo scafo di legno chiaro, levigato dal sale e dal tempo, brillava al sole del pomeriggio come una creatura viva, pronta a respirare di nuovo il mare. Quel legno non era un capriccio, ma una scelta di vita: come tutte le unit\u00e0 della sua classe, il Vischio era costruito in legno, proprio perch\u00e9 era un dragamine. Un materiale non magnetico, per non far esplodere una mina durante le delicate operazioni di dragaggio. Quel legno era la nostra corazza, la nostra pelle, la nostra salvezza. E noi la sentivamo vibrare sotto i piedi. Chi ha vissuto il mare lo sa: non \u00e8 l\u2019acqua o il vento a restare nella memoria, ma l\u2019odore. Quel misto di gasolio, legno caldo, vernice, sale e sole bruciato, che ti entra nel sangue e non ti lascia pi\u00f9. Prima della partenza, il porto si riempiva di suoni: le pompe che borbottavano, i comandi secchi del Nostromo, il rumore metallico dei cavi, le risate nervose dell\u2019equipaggio. Si caricavano venticinquemila litri di gasolio, che sommati ai trentamila gi\u00e0 presenti davano al Vischio la forza per tremila miglia di mare. L\u2019acqua dolce, invece, era poca. Appena diecimila litri. Un\u2019inezia. Una promessa fragile, da difendere con disciplina e rispetto. Si razionava tutto. Quindici minuti al mattino, altrettanti a mezzogiorno, cinque nel pomeriggio solo per rinfrescarsi e bere un po\u2019, e qualcosa la sera. La fontanella all\u2019inizio del corridoio sottocoperta restava chiusa come un tesoro proibito. Nessuno la toccava, ma ognuno di noi, almeno una volta al giorno, la guardava passandoci accanto, con la stessa malinconia con cui si guarda una finestra che non si pu\u00f2 aprire.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

la base di Messina<\/span><\/strong><\/p>\n

La Squadriglia era composta da quattro unit\u00e0: Frassino, Gelsomino, Gelso e il Vischio<\/span><\/strong>, l\u2019unit\u00e0 del Capo Squadriglia. Quando saliva a bordo, il Vischio diventava la nave capo squadriglia, e l\u2019aria si faceva pi\u00f9 densa. Ogni comando assumeva un tono pi\u00f9 profondo, ogni manovra un peso pi\u00f9 grande. Prima della partenza, in attesa del comando del Comandante, tutti i reparti verificavano le ultime cose. In sala macchine, si controllavano i motori: il regime, le temperature, le pressioni, i generatori elettrici e la corretta erogazione dell\u2019energia elettrica.
\nA poppa il personale attendeva in silenzio, pronto a mollare gli ormeggi; a prua, accanto all\u2019argano, gli uomini scrutavano le cime, vigili, pronti a lasciare la nave libera di partire. In controplancia, il Comando osservava e attendeva che tutto fosse pronto. Le carte nautiche erano predisposte alla consultazione e riposte sul tavolo del carteggio, con squadre righe e compasso. La rotta era stata tracciata. Il radar acceso e funzionante, pronto a essere utilizzato insieme al Loran, posto sotto, in sala comando. L\u00ec, il manovratore, con le mani sulle due leve \u2014 motore di dritta e motore di sinistra \u2014 attendeva gli ordini che sarebbero giunti da un rudimentale tubo di ottone che collegava la controplancia alla sala comando. Accanto a lui, il timoniere fissava la bussola, pronto a seguire la rotta che gli sarebbe stata impartita.
\nE quando finalmente il Comandante dava l\u2019ordine di salpare, gli ormeggi venivano mollati: a poppa il verricello recuperava le cime d\u2019ormeggio, mentre a prua, con l\u2019aiuto dell\u2019argano, la nave veniva liberata dall\u2019ultima cima, il segnalatore issava a riva le bandiere del nominativo \u2014 India Hotel Mike Bravo \u2014 affinch\u00e9 la Capitaneria potesse annotare la nostra partenza. Il Vischio cominciava lentamente a muoversi. Le macchine venivano portate a pari avanti adagio.
\nIl molo si allontanava, e con esso la terra, le luci, i rumori. E dopo Favignana la rotta era chiara: 180 gradi, per sempre! Restava solo il mare, con la sua voce infinita. Sette ore fino a Pantelleria, altrettante fino a Lampedusa, e poi altre sei fino al limite invisibile tra le acque internazionali e tunisine. L\u00ec, nel cuore del Mediterraneo, si estendeva la nostra zona di missione: il \u201cMammellone\u201d, un mare profondo e solitario, dove l\u2019orizzonte si confondeva col cielo. All\u2019arrivo, ci attendeva sempre l\u2019unit\u00e0 che stava rientrando. Ci si salutava con rispetto, con il lampeggio dei fanali e brevi segnali luminosi in codice Morse. Era un linguaggio antico, quasi dimenticato, e quando qualcuno sbagliava, appariva una lunga serie di punti \u2014 la lettera \u201cE\u201d \u2014 che in gergo significava errore, ricomincia da capo. Allora scoppiavano risate sincere, e per un attimo il mare diventava complice del nostro buonumore. I turni di guardia si susseguivano come il respiro del mare: quattro ore di servizio e otto di riposo. Ma per evitare che gli stessi finissero sempre nel turno pi\u00f9 duro, quello tra mezzanotte e le quattro, si facevano i \u201cmezzi turni\u201d, che noi chiamavamo \u201cil gaettone\u201d.
\nChi iniziava alle 16 restava fino alle 18, chi subentrava alle 18 tirava fino alle 20, e da l\u00ec un\u2019altra squadra copriva il turno fino a mezzanotte. Era un ritmo giusto, umano, nato dal mare e dalla solidariet\u00e0 tra uomini. Le notti d\u2019estate, lontano da tutto, avevano qualcosa di divino. Nel buio assoluto, il cielo era un mare di stelle. Talmente fitto e luminoso che non si distinguevano pi\u00f9 le costellazioni. Era uno spettacolo mozzafiato: sembrava che l\u2019universo intero si fosse rovesciato sopra di noi. Un firmamento vivo, pulsante, che riempiva l\u2019anima. Il legno del ponte scricchiolava piano, il mare sussurrava contro lo scafo, e in quel silenzio infinito ci sentivamo piccoli, ma parte di qualcosa di immenso. La bellezza del tramonto e dell\u2019alba: la palla di fuoco, cos\u00ec lontana eppure cos\u00ec viva, ci donava calore e luce in uno spettacolo che toglieva il respiro. Di giorno, invece, il Mediterraneo esplodeva di vita. I delfini ci correvano accanto, guizzando nell\u2019acqua chiara e giocando davanti alla prua come bambini in festa. Ti guardavano, davvero, come per dire: \u201cSiamo con voi.<\/span><\/em><\/strong>\u201d
\nE a volte, all\u2019improvviso, appariva una manta gigantesca, che volteggiava con grazia, nera e misteriosa, per poi scomparire lentamente nel blu profondo. Scene che non si dimenticano, mai. Ma il Mammellone sapeva anche sorprendere. E cos\u00ec, all\u2019orizzonte, si intravedeva un\u2019ombra. Un profilo lontano, una sagoma sconosciuta. Non si distingueva la bandiera, solo il riflesso del sole sul metallo. Poi, un po\u2019 alla volta, avvicinandoci, la figura prendeva forma. Era una fregata dell\u2019Unione Sovietica. La si osservava in silenzio, con la curiosit\u00e0 che solo il mare sa generare. Le macchine fotografiche comparivano ovunque, e gli scatti si sprecavano. Un momento sospeso tra rispetto, orgoglio e stupore. Poi, quando la curiosit\u00e0 era sazia, ognuno riprendeva la propria rotta, e il Mediterraneo tornava a essere solo mare. Immenso. Silenzioso. Nostro.
\nDurante la missione, i pescherecci di Mazara del Vallo erano presenze familiari, compagni di rotta in quell\u2019immenso azzurro. Erano gente di mare, proprio come noi. Ci salutavano da lontano, un braccio alzato verso l’orizzonte, e spesso, in segno di antica fratellanza, ci offrivano sacchi colmi di pesce fresco, ancora lucido di sale e di vita. Era un gesto muto ma solenne, la testimonianza di una solidariet\u00e0 profonda tra chi vive sotto lo stesso sole e sopra lo stesso abisso. Noi eravamo l\u00ec per loro: eravamo lo scudo e la voce, pronti a vegliare su quel tratto di mare conteso affinch\u00e9 la nostra bandiera sventolasse orgogliosa dove la terra non \u00e8 che un ricordo sbiadito.<\/p>\n

Eppure, quella stessa distesa che ci univa nel lavoro e nella speranza sapeva anche volgere le spalle, trasformandosi da culla in carceriere. Il mare smise di essere soltanto avventura quando la sua natura si fece improvvisamente crudele e immobile; fu nel destino del Diocleziano I che l’orizzonte si chiuse come una morsa, svelandoci il volto amaro di una libert\u00e0 tradita. Quella notte il mio turno era finito a mezzanotte. Il gaettone era gi\u00e0 passato e, con il corpo stanco, assaporavo finalmente il lusso di un riposo ininterrotto. Ma alle quattro del mattino, il silenzio della cabina fu squarciato dal grido metallico del segnale:
\nTA TA TA TA TA! Cinque colpi secchi, ripetuti, implacabili. Non era un\u2019esercitazione, era il battito accelerato dell\u2019emergenza. Dalla radio gracchiava l’angoscia: \u201cLavinia, Lavinia, Lavinia\u2026 Aiuto, Aiuto, Aiuto!<\/span><\/strong>\u201d. Era il Diocleziano I<\/span><\/strong>, braccato da una corvetta tunisina. Demmo fondo alle macchine: avanti tutta, dodici nodi, una corsa tesa e frenetica durata quattro ore, fendendo l\u2019oscurit\u00e0 verso il punto del sequestro. Quando la luce dell\u2019alba illumin\u00f2 la scena, inizi\u00f2 una mattinata carica di un\u2019elettricit\u00e0 densa, insopportabile. Il nostro Comandante cerc\u00f2 il dialogo, la diplomazia tra gentiluomini del mare. L\u2019ufficiale tunisino rispondeva in un italiano perfetto, ostentando gli studi compiuti nella nostra Accademia, ma la sua cortesia era una lama fredda. Affermava che il radar di Sfax non sbagliava, che lo sconfinamento era certo. Inutili furono le obiezioni sulla distanza e sui margini d’errore: l’ordine era gi\u00e0 stato scritto, il destino della nave gi\u00e0 deciso. L\u2019equipaggio del peschereccio non voleva arrendersi alla prigionia; manovravano con la disperazione di chi si sente strappato alla propria vita. In un ultimo, estremo tentativo di salvarli, il nostro Comandante fece passare un cavo d\u2019acciaio per rimorchiarli verso la salvezza delle acque nazionali. Fu allora che la tensione esplose in violenza: la corvetta tunisina vir\u00f2 bruscamente, spar\u00f2 una cannonata che squarci\u00f2 lo scafo del peschereccio e lo speron\u00f2 con ferocia. In pochi istanti i militari salirono a bordo, arrestarono quegli uomini e recidendo il cavo che ci univa, trascinarono il Diocleziano I verso Sfax.<\/p>\n

Restammo a guardare, impotenti, fermi sul confine invisibile che ci era proibito oltrepassare. Quando l’elicottero della Marina arriv\u00f2 nel pomeriggio, di loro restava solo la scia sbiadita dall’orizzonte. Restammo tutti con l\u2019amaro in bocca, un peso al cuore che solo chi vive il mare pu\u00f2 capire. Eppure, tra le pieghe di quei giorni duri, brillavano ancora i ricordi delle battute di pesca notturne. Nel cuore del Mediterraneo, quasi a toccare le coste tunisine, bastava un cenno d’intesa con l\u2019Ufficiale di guardia per armarsi di lampara e totanare. Ricordo ancora il primo calamaro: un getto d\u2019acqua dritto in pieno volto che scaten\u00f2 risate e frenesia, prima di finire tra le mani sapienti del cuoco. Gli anelli erano cos\u00ec imponenti che dovevano essere tagliati a strisce, come patatine, per poterli friggere. Erano momenti di allegria pura, di mare vero. Erano i nostri brevi, bellissimi istanti di libert\u00e0.
\nL\u2019acqua dolce era poca, e l\u2019igiene diventava un lusso dimenticato. Ma il Comandante, uomo di mare e d\u2019animo giusto, sapeva quando fermare la nave. Nei pomeriggi caldi e senza vento, faceva arrestare i motori e, con quella calma che solo i veri comandanti sanno avere, permetteva all\u2019equipaggio di scendere per un bagno in mare aperto. Si scendeva lentamente lungo le scalette, uno alla volta, e ci si lasciava abbracciare dal blu. L\u2019acqua era fredda, infinita. Sotto di noi, migliaia di metri di profondit\u00e0, eppure ci sentivamo leggeri, vivi, liberi. Rimaneva il sale sulla pelle, ma era sempre meglio che respirare quel forte odore di sudore che ci avvolgeva da giorni. E quando si risaliva a bordo, con i capelli bagnati e il sorriso negli occhi, si era di nuovo uomini, non pi\u00f9 solo marinai. Le giornate scorrevano tutte uguali e tutte diverse. Il mare cambiava umore, la luce cambiava colore, e noi con lui. A volte la cena portava la carne di sussistenza, confezionata e proveniente dall\u2019Argentina, con impresso un timbro degli anni \u201960. Un sapore di altri tempi, di storie e di sopravvivenza. In mare, anche quella era vita. E poi arrivava quel giorno che tutti aspettavano: il cambio della guardia. Da lontano si vedeva una sagoma familiare, l\u2019altra unit\u00e0 in arrivo per darci il cambio. Era come vedere la casa dopo un lungo viaggio. Si scambiavano saluti, consegne, auguri, e poi la prua si orientava verso nord.<\/p>\n

Il ritorno<\/span><\/strong><\/span>
\nSembrava sempre pi\u00f9 veloce, come se la speranza spingesse le eliche. Prima si intravedeva Mazara del Vallo, poi si passava a fianco di Marsala, e infine, come un sogno, appariva l\u2019inconfondibile profilo di Favignana. Quel momento aveva sempre lo stesso effetto: un nodo in gola, un sorriso, e un silenzio che valeva pi\u00f9 di mille parole. Quando finalmente il porto di Trapani si apriva davanti a noi, la banchina era gi\u00e0 piena di volti, di voci, di mani pronte. La nave scivolava piano verso la banchina, quasi a tastarla, e si fermava di poppa. Iniziava allora la danza dei \u201csacchetti\u201d: quelle palle di corda che volavano come meteore verso il molo, in un rituale antico che nessun marinaio dimentica. Le cime si tendevano, i comandi rimbalzavano da bordo a terra, a prua si prendeva una delle cime del porto e la si metteva in forza, quanto bastava per tenerla l\u00ec, quieta sull\u2019acqua. Infine, la passerella veniva posata. E quando il piede toccava terra, il cuore tremava.<\/p>\n

\"\"
\nLe lunghe ore di navigazione facevano maturare in ognuno di noi la possibilit\u00e0 di acquistare prodotti gi\u00e0 presenti nella cambusa della nave, e forniti dal cambusiere a prezzi ridotti, senza tasse. Si potevano comprare sigarette, liquori, profumi, piccoli lussi di bordo. Io ricordo ancora la mia scelta: una bottiglia di champagne Pommery & Greno, che conservo nella memoria come un simbolo di mare e di casa. Fu aperta e bevuta in famiglia, nel periodo natalizio, con lo stesso rispetto con cui si onora un ricordo. Perch\u00e9 solo in porto, dopo essere arrivati, quelle piccole conquiste avevano davvero il sapore della libert\u00e0.
\nMa anche allora, il mare non ci lasciava del tutto. Per giorni interi, camminando per le strade di Trapani, sentivamo ancora il dondolio del ponte sotto i piedi, come se fossimo ancora l\u00ec, nel profondo Mediterraneo, a muoverci insieme al Vischio, tra le onde e il silenzio. L\u2019acqua tornava libera, le provviste abbondavano, la terra era solida. Ma dentro di noi, quel mare restava. Restava il suo profumo, la sua voce, il suo battito. E noi, marinai del Vischio, lo sapevamo nel profondo: che nonostante la stanchezza, la fatica, il sale sulla pelle e il desiderio di riposo, il mare ci avrebbe richiamato ancora. Perch\u00e9 chi ha vissuto il mare non se ne libera mai. Il mare ti entra nell\u2019anima, ti parla in sogno, e quando chiudi gli occhi, senti ancora il suo respiro. E allora capisci che non sei tu ad averlo scelto. \u00c8 lui, il mare, che ha scelto te!
\nRenato Vigilanti
\n<\/span><\/strong>.
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PAGINA PRINCIPALE - HOME PAGE<\/span><\/a>
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Alcune delle immagini possono essere state prese dal web, citandone ove possibile gli autori e\/o le fonti. Se qualcuno desiderasse specificarne l\u2019autore e le fonti o rimuoverle, pu\u00f2 scrivere a infoocean4future@gmail.com e provvederemo immediatamente alla correzione dell\u2019articolo<\/p>\n

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